pó de café

Hipocondríaco,
chorando sem razão.
Gosta mesmo é de fugir
Nunca tentou ver
nem entender.
Apenas mantém o sorriso,
falso, esguio.
Amigas correndo no metrô
Sua doença arrancou-lhe os cabelos,
roubou-lhe o peso.
Distanciou-se, idiota,
não encarava nem a felicidade.
Recusou a se explicar,
mas ergueu um pouco da manga,
deixou a mostra os pulsos.
tática leve de drama.
Não tinha vergonha.
Mentiroso.
Medo?
Até de sua sombra.
Ainda mais de seu reflexo.
Rezou durante um dia inteiro por remédios.
Só algum amigo veio à porta.
Jesus é ingrato.